A través de Clodomira

Norberto Zuretti

      En la intimidad de su cuarto, donde la vergüenza era menor, la pequeña y fea Clodomira comenzó a desabrocharse la blusa hasta descubrir totalmente la diminuta llanura de piel blanca de seis años, donde dos puntitos más oscuros y borrosos planeaban su adolescencia lejana.
      La niña estiró la piel hacia el pezoncito izquierdo, y de un mordisco feroz amputó el futuro promisorio de sus senos.
      Masticó suavemente, mientras la sangre le resbalaba por el rostro y por el cuello, hasta saborear la totalidad de su repentino deseo sexual demasiado anticipado.
      La sangre que le iba cayendo entre la piel y la ropa y luego se hundía goteando en un pozo sin fondo, le llamó la atención; y Clodomira –aún insatisfecha su curiosidad genérica- empezó a escarbar entre los pliegues de la pollera y de la enagua, hasta alcanzar la piel húmeda con sus deditos sucios, y bajó hasta la intersección de los muslos, hasta un huequito pequeño, liso como la boca de un bebé, y palpó, palpó en vano buscando un vello que aún no había brotado, y entonces, con rabia, hundió las uñas en esos labios de seda virgen, inocentes e inexplorados, y lloró. Lloró con toda su alma como si tuviera cien años, desconsoladoramente frustrada.
      De repente, sintió un chistido y alzó la vista ahogada en lágrimas saladas, y ahí, en el espejo, lo vio al ogro desdentado y bruto que se superponía con su propia imagen y la llamaba babeando.
      -¿Cuál es tu nombre? –le preguntó el ser diminuto y deforme de un solo ojo.
      -Alicia –mintió Clodomira.
      Y así entró al País de las Maravillas.